"ha de ir ejercitandose en las virtudes y ejercicios espirituales de la cita activa y contemplativa (...) para eso no ha de admitir deleites ni regalos algunos ni bastarán a detenerla e impedirla este camino todas las fuerzas y asechanzas de los tres enemigos del alma, que son mundo, demonio y carne.
San Juan de la Cruz
Declaración de las canciones que tratan del ejercicio de amor entre el alma y el esposo Cristo
El dolor es temporal, el vacío, por otro lado, se presenta como constante. Tiempo: demiurgo moderno, delimitante natural de la especie, punto de vista de la condición tridimensional. Mi historia es vieja y ya fué contada ¿de que me sirve tu constante en el necrotério? mi historia es vieja y ya fué contada, el tiempo y el dolor recurrieron paralelas que nos deformaron en sincronia, pero en frecuencias diferentes. Y solo somos variantes, garabatos de ecuaciones en un pizarrón de un país desierto.
Contempla el manzano.
Está allí desde los primeros tú y yo
-recuerdos del pecado original-
Se me quedó la cabeza penando en los callejones metafisicos, cogiendo en la primera de todas las horas, mientras el silencio concedía la declaracion del nacimiento de las aves. Mucho antes de William Burroughs, Milton Friedman y Pablo de Rokha, hay dos gatos follando en el techo del universo.
La imagen es siempre la misma, nadie se aburre, los gemidos son siempre los mismos y cuentan la historia de todos los dialectos del orgasmo... pero este no es mi cuerpo, esta no es mi hambre, dame un techo y un nombre, yo jamás firmé estos contratos... calma, está bien, el contrato no existe, como no existe el rocío, el humo, el manzano ni los callejones, como no existe el coito ni el orgasmo, como no existe el necroterio o el dolor o tu o yo.
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A ras de suelo, desde lo profundo, el pecho se deshilacha, el Cristo Post-moderno se desprende de su cruz de espinas, camina mutilado. Vomita universidades, lamentos y es arquitecto de contextos. Su infraestructura es catastrófica, guarra, hombres como burdeles secretos, cementerios Disco. Un purgatorio sexy, neurótico, burocrático y ausente. Aspiramos a las glorias del siglo casto y somos hongos, un dejo de salvajismo inútil para diversificar el concreto, remecemos, de vez en cuando, para comprobar cimientos, todos sectorizados, apartados, homogeneizados y especializados. Tengo mi propia clasificación, mi nombre en griego o latín y estoy tan muerto como ambas lenguas. Soy positivista de la dimensión bizarro, cables cuelgan de mi cuerpo, me conecto a estímulos, pantallas, vaginas, sueños y mierda, mierda, mierda, mierda, mierda de todos los colores, mierda en todos sus diseños, mierda mitológica, mierda anacrónica, mierda placentera, mierda peligrosa y pequeñas mierdas.
Neo Neu New!
Vanguardia Retro, pretérita imperfecta, neurótica, como descarga eléctrica sobre un torso vivo, joven, anónimo, un torso sin cabeza ni piernas, ni nombre, ni origen. Marionetas eléctricas de un Galvani monstruoso, guiados hacia el abismo en un frenesí lujurioso y asesino, patético hasta el heroísmo, concreto y tormentoso, pero todo en buena onda.
Aquí hay mujeres preciosas y las luces tango danzan en una acuarela que llena de vacíos, alucinaciones intervencionistas. Pequeña sucursal del infierno, repleta de corneas falsas, actos dionisiacos, falacias neoliberales. Desafiante, alzas tu atalaya en mi tierra colérica y resbalosa. Veamos, quien se suelta primero del planeta.
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Ha de aquí decirse, que durante el ejercicio del Mester, jamás se sanó, nunca se tuvo la intención, más que un simple gesto de camaradería u obligación moral. El de recordarles debidamente, antes de iniciar el viaje
"que este es un juego de agua y usted puede resultar mojado"
Recuerde aferrrarse a sus dientes y órganos, una gota de sangre vale, únicamente, lo que se compra con una gota de sangre, y la sangre no mueve pistones, se aconseja dominar las artes pretéritas, cada era tuvo sus hallazgos. Construir artefactos imposibles en las tardes de domingo.
Amen etéreamente, pero por sobretodo, Sufran.
Sean ciegos, leprosos e imbéciles, atormenten a ninfas y ruiseñores, rómpanle las bolas al romance, solo para seguir viendo sangre... y tal vez algún día tendrán tanta como para derramar, podrían dominar a los hombres o morir por sus pecados. Si todo falla, consigan quien los represente.
Yo tengo un amigo, se llama Italo.
